Mi Amigo

Hace un tiempo que ya no lo veía, nos habíamos como distanciado, por así decirlo.
Recuerdo la tarde en que lo conocí, fue inolvidable. Recuerdos que perduran.
Saber que alguien totalmente ajeno a nosotros es amable, cortes y cariñoso con nosotros, sin pedir nada a cambio. Ese cariño que es totalmente inocente.
Esa tarde me sentía agobiado, cansado y condenado a caminar hasta morir. El cielo encapotado, nublado y frió de Comodoro Rivadavia, la oscuridad plena a media tarde y una brisa fría que peinaba mi pelo y lo enredaba todo sin piedad, me erizaba la piel. Por mas abrigo que llevara sentía el frío. Las nubes estaban pintadas de un gris azulado, parecido a la plata y algo negruzco, como sucio, intentando llorar. Seguía caminando por la misma cuadra sin hacer contacto con la gente, solo miradas superficiales. Llegué a la esquina que se encontraba sola, como desértica en medio de la ciudad. Esperé un rato, miré el cerro. Pude observar como esas bestias amarillas se lo comían poco a poco. Revise en mi mente en busca de pensamientos con los cuales distraerme. No pude encontrar nada, todo me parecía aburrido, ya había revisado todo mil veces. Decidí que era tiempo de volver por mis pasos y dar vuelta en U. Caminaba un poco mas deprisa, pues el viento me empujaba por la espalda.
Allí, solo estaba, enfrente de una casa, en medio de la vereda. No sabia yo como él había llegado hasta ahí, y supuse que el no entendía por que yo estaba en esa circunstancia. Me acerque, seguí caminando intentando no prestarle atención, Cuando estuve cerca de él, le di una caricia, como para demostrarle respeto supuse, en ese momento no significaba nada. Lo miré nuevamente y camine un par de pasos más. Camine pensando si él me seguiría mirando y me dí la vuelta. Él ya no estaba ahí, como si hubiera sido llevado por un viento repentino o bien, evaporado por algo que desconocía.
El día siguiente sucedió lo mismo.La única diferencia que se podía encontrar era el hecho de que el cielo estaba mucho mas triste pero algo más despejado.
De nuevo enfrente de esa casa, en medio de esa vereda; me miró y atinó a decirme algo que no logre entender, al parecer no hablábamos la misma lengua, le dí otra caricia, como para demostrarle que lo había entendido. Tuve que agacharme un poco no era demasiado alto.
Seguí caminando y supuse que pasaría lo mismo al día anterior. En efecto, él, ya no estaba ahí.Los días venideros fueron todos muy parecidos y a medida que pasaba el tiempo y le daba caricias nos fuimos haciendo amigos. Me fue brotando felicidad y la rutina me parecía agradable. Me contaba sus problemas y me pedía ser escuchado, yo le devolvía el ser escuchado con caricias, no lograba comprenderlo. Alegraba mis tarde de caminata rutinaria.
Un día, así sin más, un día como cualquier otro, desapareció. Yo no sabía que volvería a ver a mi amigo. Mi rutina y esa confianza que había logrado establecer se habían difuminado. Más de un par de meses sin poder ver a un amigo cercano, por momentos creí que alguien lo había lastimado. Aun así de lo que pensara, el no volvía para alegrarme.
Fue el día de ayer, en que me sentía de la misma manera que esos días, como cuando lo conocí, triste y marchito por el próximo invierno que se avecinaba, en que repentinamente volvió a presentarseme. Nuevamente como el ya sabía hacer, me alegro el día y en mi cara se dibujó una sonrisa nuevamente.

Ese Gato que acudía a mí, cuando me sentía soslayado por mi deplorable ánimo, era y es un espíritu, según creo yo. No se exactamente que es lo que hace y a lo que se dedica, pero es lo que prefiero creer. Que dentro de ese gato existe un ser bondadoso capas de poner de buen ánimo a cualquiera que pueda sentirse mal.

El espíritu benévolo suele tomar la forma de un gato común europeo, con el lomo negro y algunas manchas blancas por todo el cuerpo. Maúlla a desconocidos,  como en petición de amistad, ofrece el lomo para ser acariciado y se acicala entre las piernas de la persona triste. Se le presenta en situaciones de tristeza a la mayoría de las personas , muchos no saben apreciar  su trabajo y casi ni lo notan.

Autor: Lorenzo Bober

Ironía

Como tradición familiar salían a cazar. Era una familia de cuatro y cada uno tenía un rifle al igual que personalidad. El más pequeño era el sensible, la más grande racional, el padre el bruto y la madre sumisa a sus costumbres.
El padre le explicaba al más pequeño como apuntar, y para proteger a los animales acabó con pegarle un tiro al padre. La más grande después de presenciar dicho acto, perdió la razón, acabó con la vida del pequeño y luego se suicidó. La madre sonrió al verlos a todos muertos y gritó.

-VIVA LA LIBERTAD-

Autor: Matías Valle

Iurala

La historia nos demostró que el siglo V fue una etapa importante para la transformación del mundo, lo que ese rejunte de palabras, metáforas y visiones oníricas que llamamos historia no nos cuenta -pero si nos susurra al oído- es la perturbación y decadencia existencial que produjo y que concluiría en el extraordinario renacimiento, cuyo profundo significado de la palabra se adelanta a este humilde escrito.
El cristianismo comenzaba a crecer intrépida y aventuradamente, alimentándose de nuevos creyentes y divulgadores, anteponiéndose a dioses paganos lejanos al martirio del hombre común ese hombre que podría llamarse Jesús y trabajar arduamente. Pero como quien se hace de un dulce regalado, los nuevos creyentes se animaban a dudar, a mirar con ojos mezquinos e indecisos, temerosos de una mentira que los abandone a la deriva de una existencia sin un supremo. Precisamente esta fue la causa del problema que verdaderamente radica y marca el futuro del mundo y, mas precisamente, el renacimiento.

Carlignio ayudaba a su padre con la tarea de herrero tres veces a la semana. La ayuda que brindaba a su padre era realmente mínima limpiar las herramientas, recoger y entregar los pedidos, pintar los encargos. Su padre no confiaba en él, lo creía torpe y poco hábil para sus tareas. Solía enojarse y azotarlo cuando encontraba al joven con los fragmentos de poesías que el anciano del consejo le regalaba por cada trabajo entregado en el edificio. Fiel cristiano, gustaba de leer las confesiones de San Agustín, libro que se lo había proporcionado un loco divulgador que solía recorrer el mercado semanalmente. Nunca confió en él, todas las semanas ofrecía distintos relatos y manifiestos de diferentes y paradigmaticos orígenes.
En una de las invasiones barbaras, que ya comenzaban a ser normales, su hogar había sido ocupado por un grupo de bárbaros sin la intención de irse. Estos seres entre gritos y arremetiendo con lo que interceda en sus caminos ultrajaron a la madre de Carlignio y asesinaron a su padre. El joven logro huir por la escalinata trasera y se refugio en el hogar del anciano, quien le ofreció asilo en la habitación de su antigua hija, asesinada dos años atrás por un grupo de bárbaros.
Un mes después del trágico acontecimiento su relación con el anciano había crecido profundamente. Caecus era el nombre del sabio miembro del consejo, ademas de revelarle su nombre le ofreció su tutela, la que Carlignio acepto con mucho orgullo y felicidad. Caecus le había enseñado muchísimos panfletos y numerosos evangelios al joven, que comenzaba a convertirse en un hombre arraigado a sus creencias, quizás lo único que le quedaba para superar sus pesadillas nocturnas y el tormento de encontrarse solo en un mundo que comenzaba a caer a pedazos frente a sus ojos.
Una de las tantas noches de pesadillas que sufrió Carlignio comenzaron a hacerlo dudar de su dios, quien por las noches no le ofrecía el cuidado que prometía en sus textos. El despertar de una duda en su mente lo perturbo poderosamente, esto lo llevo a confesarle al anciano su terrible y pecaminoso sufrir. Le contó sobre la pesadilla que por las noches lo invadía en ella se encontraba en la habitación de su padre, junto a la puerta, veía a los bárbaros violando a su madre en la cama y a su padre arrodillado al lado, llorando y suplicando por los terribles actos. Luego de esa escena, uno de los bárbaros de espaldas a él, se reía a carcajadas frente a su padre y luego le clavaba en el pecho la espada forjada para uno de los guardias, y en el momento en que el horrible monstruo entre sonrisas se volteaba develando su rostro, Carlignio notaba que era él. Lo mas extraño de la pesadilla -contaba el joven- era que el bárbaro asesino de su padre, osea el mismo, al voltearse, notaba la presencia de Carlignio, se asustaba de ella y reaccionaba tímidamente como si el descubrirse frente a el mismo lo avergonzara. Caecus escucho atentamente el relato de su pupilo y luego de terminado el relato, concluyo entregándole el fragmento de un manuscrito con un extraño poema, le dijo que provenía de un pueblo oriental cercano a china, lugar en el que Roma estableció una ruta de mercado, le contó que el había salvado unos fragmentos de un papiro que encontró en el hogar de un aldeano cuando estaba siendo quemado, y que luego de 35 años había logrado traducido y entendido. Aquí el fragmento:

El aroma es cada vez más denso en las mentes,
La niebla cubrose todo allá, menos a ellas, claras y nítidas
Torturas al verdugo, espinazos de crueldad


¿Que tan profunda sois?
¿Podrase calificarte? ¿Podrase categorizarte?
Iurala, Iurala se escucha en lo profundo.


Carlignio no logro entender a que se debía la entrega de tal inentendible fragmento, para no agobiar a su tutor decidió conservar la pregunta hasta el próximo día. Esa misma noche un grupo de bárbaros entro al hogar del anciano asesinándolo y quemando el lugar, Carlignio logro huir por la ventana al escuchar los gritos de su tutor. Llorando casi a gritos corrió y se prometió huir del imperio hacia el lugar mas inhóspito que encuentre en sus caminos, llevándose consigo solamente el fragmento del poema entregado por Caecus y sus tormentos que debilitaban a un pobre dios, el cual no le ofrecía cobijo hace ya años.

Autor: Octavio Alfeo

Paranoia Crónica: genocidio tranquilizador

Armoct -un ser vivo como cualquier otro-, vive en una pequeña localidad de Australia situada cerca del cruce de las dos rutas regionales, en el hemisferio norte del barrio "White Wall", se lo puede considerar como alguien un poco extravagante y de vida regula, respeta a la familia que no tiene, hace sus deberes como la naturaleza y el sistema le mandan, pero todo estas maldiciones se desvanecen y desatan del yugo de su vida cuando realiza su trabajo.Esta actividad para nada efímera y de poco ocio, le da sentido a su realidad, lo libra de sus pensamientos burdos y de su miedo a la muerte, los extasía, lo pone en trance; sus ojos se entrecierran, su imaginación y pasión se materializan, el instinto natural toma el control.
La combinacion entre el arte y el amor que siente hacia la ingenieria civil y electronica reviven de lo mas profundo de sus entrañas las emociones citadas, para él la cracion de la fibra optica con su propio cuerpo y la construccion de vias materiales para el paso de agua en su pueblo es lo mas placentero que puede realizar en su vida, tan desapercibida por los grandes entes terrestres. Pero en una tranquila tarde, la abstracta utopía comienza a perder sus hojas como un arbol de caoba en otoño, hecho podrucido por su negligencia y orgullo de querer enfrentar los vientos del oeste provenientes del barrio "gorgeous Window", mientras realizaba su amado arte. Un gran ventarron azoto su flanco derecho, perdio el equilibrio, con un de sus piernas logro sostenerse de la fibra optica y recupero estbilidad, pero otra rafaga lo tumbo, y cayo y cayo junto con su utopia hacia el duro suelo, su vista comenzo a nublarse y Tanatos aparecio en escena.
Pasaron dos dias, abrio sus ojos, el paisaje era conocido, se encontraba en un de las vias de material organico que habia construido. Un amargo sentimiento lo invadio, sabía lo que era, recupero sus fuerzas, la compostura y se levanto cojeando; solamente queria terminar su trabajo. Regreso a la linea de fibra de la que habia caido, escalo el muro y reinicio su obra maestra; un inmenso octaedro de fibra optica de 10 niveles, que iban de adentro hacia afuera aumentando su longitud respectivamente, magnificencia que conectaria todos los barios y permitiria el flujo constante de informacion sonora y visual, apra el progreso y el aumento de reservas de alimento para la poblacion. Le costo arduo trabajo unir el cableado, su vista habia sido reducida, ya no podia ver los 6 espectro de luz que rodeaban a lo que apuntaba sus ojos, hora solo eran 4, pero ni una pierna coja, ni la perdida de vision lo inhabilitarian, debia lograr su sueño.
Pasaron varios dias, logro finalizar la construccion de las vias y termino de unir los octaedros entre si, pero aparecio una nueva amenaza. Por la calles se rumoreaba sobre la llegada de un grupo grande en poder y armas quimicas, que odiaban el arte, capturabn a los artistas y los obligaban a que "escupiaran" la ubicacion de otros. Ya no habia salvacion, de todos modos luego de su desmayo habia abolido su miedo a la muerte, era puro instinto, nada le importaba porque nada percibia.
Trancurrieron las horas en el dia, se erizaron su pelos, su cuerpo se preparaba, el fluido vital aceleraba el paso, su mandibula se entumecia por abrirla y cerrarla constantemente. La luz comenzo a opocarse, una sombra gigante tapo el ambiente, empezo a nevar bruscamente, l nieve tapo a los ciudadanos que se encontraban en las vias de agua, la ventisca destruia su sueño, arrancaba la fibra optica que tanto le costo constuir, los octaedro se convertian en pentagonos y luego en nada, solo eran cables comunes y corrientes, sus uniones se derritieron. Armoct que estaba colgado de un cable de fibra veia el pandemonio , la nieve y la ventisca destruyendo su sueño, destruyendo los habitantes de los barrios. En un momento copos blancos de nieve comenzaron a caer sobre su cuerpo, su espalda era blanca, y unos se asomo a su boca; lo trago. El fluido vital se endurecio progresivamente, la locura invadio su sistema nervioso, perdio sensibilidad; se paralizo. Desventurado sufrio de nuevo la caida desde el cable, pero esta vez no se pudo agarrar, cayo violentamente al suelo,de espalda, el impacto resono en sus organos; aparecio Tanatos de nuevo al lado de él, solo que no se desvanecio como paso anteriormente, estaba decidida la sentencia, iba morir. Decidio hacerlo con honor como todos sus antepasados, contrajo todos sus miembros hacia adentro y se quedo asi hasta que el sueño invadio su ojos.
Voces comenzaron a oirse por los barrios, voces graves provenientes del ambiente:
''Por fin la mataste, ya no aguantaba verlas''
''Dan asco sus miembros''
''Menos mal que no piensan y como imbéciles reciben el Raid''

Autor: Francisco Bordón

Dormir

Dormir y soñar, es como ir, o transportarse mentalmente a una realidad que vos prefieras, una distinta para cada ocasión.En mis sueños soy otro; como quiero ser y como quisiera que todos fueran, como me gusta, confortante.Son los mejores sueños aun que no los recuerdes, te sentís bien.
El problema llega cuando estas realidades se repiten continuamente, tu realidad corpórea suele ser mala.Se llaman pesadillas, a los sueños placenteros que se transforman tormentos reiterados.Se alimentan de tus peores pensamientos, y , también, eso es lo que te hacen sacar, no acaban hasta que, realmente, quieras quitártelos de encima.
Por eso dormir, no siempre es una buena idea; dormir; te muerden las piernas, sin sentido, al menos vos no lo entendés, sos el único.
Son pocas las veces en que se duerme acompañado, con esa persona, que quita tus pesadillas y te reconforta incondicionalmente, o eso pensas, no importa, está ahí con vos.
Aunque hoy no se pueda...

...No voy atener problemas, mi cama me espera, reconfortarle, aunque sola, calentita y lejos de todo esto, tal ves mas o menos, no se sabe y no lo sé.
En mi cama reposaré, dormiré y me compondré hasta la próxima salida del sol, en donde los rayos del alba no podrán entrar por mi ventana.Tapiada con cortinas y frasadas. Es una manera de alargar la noche, una manera de intentar, no despertar...







Autor: Lorenzo Bober

Cielos

Cielo, Cielo, Cielo, Cielo, ni mas ni menos, por donde mires, celeste, manchas blancas. Cielo, se refleja en el suelo, uno camina y deambula, pueda estar, y hace cuanto que estaré, ¿perdido tal vez?, ¿algunos días?, ¿cuántos?.
Cielo, al rededor, en el suelo, en el horizonte, en donde sea que mires, aun no distingo una superficie de otra, no puedo entender que son las rocas, o las plantas.
No se si me siguen, me persiguen. No hay nadie, nadie mas que el cielo a mi alrededor.
Esta es la causa de perderse en el desierto, en el salar, en un país extranjero.
Cielo, Cielo, Cielo, nuevamente, desde cuando, en que momento cielo, hermoso, infinito, austero, cielo.

Autor: Francisco Bober

Alumbrado Público

"Setenta o cuatro" decía aquel joven que contaba las estrellas, confundido por la desaparición de esas bellas luces, por causa de las iluminaciones artificiales que abundaban por los suburbios y las hacían pasar desapercibidas.
-No las cuentes- le decía su hermano. Luego lo sujetó del cuello y lo mató.

Autor: Matías Valle

El cielo ,y su belleza nocturna.

Tardes noches de frió otoñal, el sentimiento campero, la tierra labrada y la calidez de puntos celestiales, que se encuentran a exorbitantes distancias de nuestra presencia, y no nos proporcionan calor, aun así, sabemos que ellos hierven.
Memorables, sueños, gélidas sensaciones de clama y quietud, tranquilidad absoluta. Infusiones calientes, lecturas reconfortantes y silenciosas, son cosas que mantienen nuestra vigor, permiten que sigamos emitiendo carcajadas. Los vapores de nuestro cuerpo se sienten en el aire al reír, hablar y respirar, estamos llenos de vida.
En cuanto a él ,nos observa y rodea, esplendorosa belleza que no llegamos a comprender. Somos parte de el y lo vemos ajeno a nosotros. El cielo y las estrellas nos sonríen, nos quedamos atónitos cuando esto pasa. Fueron, son y serán admiradas por todos los seres de este planeta y cualquier otro, con capacidades pensantes o sin ellas.



De esta manera, siento que si estuviera mi vida en progreso durante la ultima glaciación, mi sentimiento sería, pienso, el mismo. Más bien, la tecnología nos rodea y nos aleja de nuestro rumbo primero, ese, que no ya no recordamos, es el cielo ,y su belleza nocturna, quien nos conoce mas que nadie.


Autor: Lorenzo Bober

Arañas: risas sin gracia

Según muchos intrépidos y asustadizos; veloces, ya que así es como huyen, y un poco curiosos, la vida natural es muy peligrosa. Se asustan con cualquier cosa, aunque les cause interés, es difícil describir o intentar entender por que lo hacen. Nunca uno sabe si intentan quitarse el miedo o les encanta sentir ese cosquilleo por la espalda.
No suele ocurrir todo el tiempo, pero cuando sucede, para las personas que no son como ellas les parece muy gracioso.
Muchos piensan que son insectos, pero no lo son, de hecho son artrópodos, las criaturas que mas asustan a estos veloces personajes. Una araña sería, según ellos, capas de matarlos y dañarlos con tan solo tocarlos, pueden ocasionar lesiones permanentes tanto físico como psicologicamente.
Estas pequeñas criaturas sorprendentemente nos temen a nosotros, huyen y se internan en los primeros escondrijos con los que se topen , huyen tan rápido como sus ocho patas puedan correr.
Así de igual manera, corren todas, siempre de la misma manera. Esa misma velocidad les es útil para ser las mejores escapistas del reino animal , al menos, así se suele decir.

Por estos y tantos otros motivos , si alguna vez sale de su hogar para aventurarse a lo que se conoce como "vida" tenga cuidado esté atento a los peligros que los rodea, sería terrible para usted ver como otro ejemplares de su especie se ríen de su desgracia...

Nuevo Hallazgo

Dicen haber encontrado en la india una nueva especie de araña tan grande que caza corderos, cabras y hasta algunos humanos. Se teme por la seguridad de los habitantes aledaños a las montañas Cardamomo ya que en esa zona se registraron los primeros y últimos ataques....


Se piensa que pueden invadir la mente de los humanos



Autor: Lorenzo Bober

Las Gigantes rojas

El temor que despiertan los temblores provocados por las gigantescas patas de Gullmack es tan indescriptible, como habitual en la Ciudad Vertical. Los niños caminaban sus primeros pasos sintiendo esos pequeños terremotos, de modo que algunos pensaban que la sensación primitiva de esas vibraciones, y el temor que producían los pasos del gigante Gullmack, eran un solo complejo emocional que invadía periódicamente a las arañitas de Ciudad Vertical . Con nostalgia, las arañas mas cercanas a la muerte recordaban mirar desde sus agujeros a todas sus vecinas sumirse rápidamente en cualquier hoyo cercano cuando se acercaban los estridentes pasos, y contar a las arañitas historias sobre las extrañas señoras de lomo rojo, que habitaban terrenos lejanos. Su miedo era grande, y los temblores parecían nunca terminar.
Tan habitual era recurrir a los cuentos de las señoras de lomo rojo (porque Gullmack parecía disfrutar los paseos ocasionales) que se contaron historias de una magnificencia y complejidad sorprendentes, y que, de generación en generación iban enriqueciéndose con las sensibilidades de las distintas arañas. Así, el origen de las extrañas de lomo rojo era producto de la sangre de un dios; tenían la capacidad de volar y de desaparecer cuando ellas así lo quisiesen. Eran (según muchos relatos familiares) inmortales, y "verán el cuerpo muerto del titan Gullmack, y se alimentarán de sus entrañas".
Apasionado por esta idea, una araña muy lejana a la muerte decidió escapar de Ciudad Vertical, y encontrarse con las extrañas señoras y poder informarse sobre sus conocimientos y sobre su supuesto don de inmortalidad. Era necesario, para eso, caminar sin rumbo definido hasta (con mucha fortuna) encontrar a alguna de ellas, o al menos a algún informante que pudiera conocer su paradero.
Caminó tanto que llegó a sentir cómo se acercaba hacia la muerte. Finalmente se encontró en un lugar extrañísimo, en donde, de alguna manera, el suelo tomaba una forma contraria a la que es habitual. Temerosa, colocó sus patas delanteras para comprobar que era apto para caminar, y al confirmarlo se atrevió a caminar por ese extraño sustrato, mucho más blando al que acostumbraba pisar en Ciudad Vertical.
Caminó hasta que su sombra estuvo delante de ella, y encontró un paisaje cuya sublimidad supera todo lo que pueda ser descrito con palabras. Gigantes como Gullmack, decenas de ellos, caminando y provocando que las débiles patas de la arañita sucumban ante los temblores. Lo llamó para sí misma "Gollkmo'k" ("tierra de gigantes"). Aunque su paso por ese paraíso fue ridículamente corto, ya que apenas un gigante próximo noto su presencia, corrió hacia la exploradora a una velocidad descomunal hasta ponerse sobre ella; y la pobre, imposibilitada de moverse por la flaqueza y debilidad de sus miembros, se vio incapaz de escapar de la presión que el enorme cuerpo ejercía sobre su pequeño lomo; y del filo letal de los colmillos que penetraban su vientre.







Autor: Matías Jurjevic

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Vida ideal

Nacer (en lo posible blanco heterosexual), bautismo (sin tu consentimiento), crecer (mínimo hasta una altura promedio y sin engordar), jardín de infantes (destacarse), colegio primario (obedecer y no cuestionar el conocimiento), secundario (aprender sin aprender a pensar), universidad (ser profesional par tener un buen empleo), trabajar (automáticamente), conocer a una persona (y estar convencido de que lo único que dura eternamente es el amor), casarse (porque la costumbre lo habilita), comprar una casa y un auto (grandes en lo posible), tener hijos (a veces por querer, a veces sin querer, a veces por que el resto quiere nietos y sobrinos), envejecer hasta más no poder (sólo por que alguien sostiene que vivir mucho es necesario), morir (teniéndole miedo a la muerte hasta el último momento, como sino fuese tan natural como nacer).
Quiero vomitar.



Autor: Vicente Gigardi Callafa

Planeta arañas

Si ellas pudieran controlar el destino. ¿Seríamos dignos de obtener el perdón? La respuesta es no, porque no les importan, porque no están conscientes de estar vivas, porque instintivamente saben que nosotros los humanos estamos condenados a la extinción, pero ellas no tienen ni la menor idea. Instintivamente esas arañas están muy organizadas que si pudiesen controlar el destino, harían que sus telas sean grotescamente gigantes como el flujo del algodón y tan pegajosas como el poxi. Ese proceso evolutivo haría que los humanos seamos más vulnerables y terminaríamos siendo devorados como moscas.
¿Evolucionarían hasta llegar a ser estrellas de Rock? Y compondrían canciones referidas a las masacres que ocurrían habitualmente bajo las zapatillas. Yo mismo podría ser esa araña, y es más, estoy escribiendo esto para hacer justicia, por mis antepasados arácnidos que fueron asesinados por estos humanos genocidas, se hacen los desentendidos pero ahora mismo estoy escribiendo con una patita y con la otra sostengo a un humano represor con mis pinzas. Era broma, soy sólo un humano cuerdo, que imagina como sería una araña evolucionada a Araña Sapiens.







Autor: Matías Valle

Es difícil Pensar con tanto Ruido

    

Es difícil pensar con tanto ruido: las diversas cadenas oxidadas se ven dificultadas en su ejercicio interminable por los temblores que percibe, pero no procesa. Las cadenas ralentizadas convierten el dinámico proceso de relacionar símbolos y abstracciones, en una tarea irrealizable; peor aún, cuando lograba realizar una linea de ideas (por mas pobre que fuere) pronto se esfumaba sin dejar rastros, solo una punzante frustración que no hace mas que sacudir un poco mas la inútil máquina.
La mente necesita de la claridad que la paz otorga, para neutralizar los procesos y que todo funcione en orden. Pero generalmente,ésta no se ve en éste estado ideal, siendo constantemente golpeada por temblores, o por esos vapores misteriosos que, sin motivo alguno, se establecen como neblina alrededor de los engranajes y las cadenas. La naturaleza de estos vapores no es conocida, pero se conoce sus consecuencias: una alteración general en todas las áreas del complejo mecánico.
Es recomendable, siempre que sea posible, pensar en un contexto que permita el funcionamiento propicio de la máquina y desarrollar al menos dos ideas de valor en cada uno de esos lapsos de trabajo cognitivo.
Pero es inútil buscar generar alguna idea de valor estando inmerso en el ruido; en ese caso solo puede llegarse a recrear alguna idea preexistente y decorarla un poco. El ejemplo más claro de este proceso fallido es el texto que acaba de ser escrito.




Autor: Matías Jurjevic

El ultimo símbolo

Se levanta, toma un vaso de whisky para sentir ardor en su garganta, hace gárgaras, escupe y se pone a cantar estas siguientes estrofas.

"Me duele mucho,
El no poder comprender
La realidad de tu amor
de tu naturaleza."

Su mujer había sido encontrada en el baño, con cuatro tajos de forma vertical en sus antebrazos, desangrando, a punto de morir por falta de exceso de amor. Cada tajo representaba cada noche de pasión, al menos eso pudo deducir Bordoletti, sin más que decir, se retiró del apartamento en donde vivía su socio y su difunta amante.
El viudo seguía trabajando en su composición, pese a que se encontraba devastado, solo pudo agregarle una palabra.

"...La realidad de tu amor
de tu naturaleza muerta"

Su inspiración no podía basarse más que en la muerte, la echaba de menos, odiaba tanto a Bordoletti la musa pudo iluminarlo una vez más a causa del odio.

"...De tu naturaleza muerta
por el engaño"

Su corazón aun permanecía intacto, sólo le faltaba un símbolo para que lograra estallar. El pobre Emílio se sentía muy desconsolado, sin tener noción de que aun trabajaba con su obra, pase lo que pase, nunca iba a ser una pérdida de tiempo, la música seguía activa aunque no se encuentre nada dentro de él. Tomó otro vaso de whisky y siguió entonando con una melancolía suprema. Había superado los límites, que comenzó con una carcajada sin razón aparente, o al menos que el mismo lo supiera, pero estalló, su cabeza se estrella contra la mesa, derramando la tinta que logró cubrir el último símbolo de su composición.
Bordoletti tuvo el honor de hacer sonar esa obra en su sinfonía, se oían cada versiones en los teatros, escuelas y salones. Los sofistas descartan el asunto del último símbolo y los artistas tratan de deducirla. Y Bordoletti .. típico, pasó muy desapercibido .




Autor: Matías Valle

Los Ciruelos de Vera

Lo atraía el nocturno espectáculo que ofrecía el árbol de su patio, hacia ya tres meses que su quinta comenzaba a tomar forma, lo que hace medio año era un rejunte de escombros y yuyos secos hoy parecía querer convertirse en el mas sublime paraíso de ciruelos y áloe vera. El retrato de la ventana contrastaba profundamente con su casa, ciertos días le parecía hundirse en una oscura y densa neblina, tal era la sensación que el lugar ofrecía que tomo por costumbre lanzar unos rasposos tosidos en los primeros momentos dentro de ella, quizás un signo del irritable sofocamiento que lo invadía.
El agua estaba tardando mas de lo previsto, esto alargaba aun mas el divagamiento del que hace horas buscaba deshacerse, tenia cosas que podrían decirse importantes de pensar, pero por alguna extraña razón su mente se esforzaba en medir el tamaño del áloe vera que comenzaba a florecer para luego repetirse hasta el cansancio <Estoy pensando cualquier mierda>.
En dos días planeaba presentarse en el edificio del diario "Tristango" ubicado en la avenida Arevalo, un amigo le había recomendado llevar unos cuantos de sus relatos con una orgullosa esperanza de que su querido compañero conseguiría al fin un trabajo estable. Lo que mas le irritaba de la idea era la pretensión de su amigo, quien en el momento de lanzar la propuesta gesticuló una mueca de felicidad expectante, creyendo quizás que su noticia alegraría profundamente al pobre y amargado desempleado. Odiaba la idea de mezclarse con los periodistas y egocéntricos escritores de novelones perniciosos y taquilleros que se autodenominan "Literatos". Le avergonzaba pensar que la semana pasada en ese mismo diario una nota lo mencionaba a el como "Un poeta desterrado de los albores renacentistas" y luego de eso lo englobaba en los Neorrenacentistas, corriente que, para él, afirmaba los valores más conservadores y anticuados de la burguesía pensante que todavía sobrevivía en el siglo XXI. Terminó acostándose a dormir agobiado de soledad, le angustiaba pensar que su único amigo no notaba diferencia entre los principios e intereses de los miembros del diario y él. El estupor de una traición relampagueaba en su mente.

Autor: Octavio Alfeo

Sobre Nacionalismo, Identidad y Patria:

Sobre Nacionalismo, Identidad y Patria:

Mucho se habla sobre la construcción de una identidad cultural, la creencia popular (y académica, lamentablemente) sobre "Lo Nacional" responde a argumentos de una naturaleza falaz o mejor aun, una definición pobre en sentido critico a lo que refiere quizás a una relación Concepto-Ideas-Realidad.

La concepción de una Identidad Nacional, a mi parecer, es casi tan compleja como la definición de un Yo, cuya intención de responderla remontaría casi obligatoriamente a la abstracción de la filosofía invalidando la completa racionalización del concepto.
Si miramos desde esa perspectiva la construcción del Nosotros como Nación entendemos lo falaz del pensamiento sobre Identidad y Cultura Argentina, si usted intentase definir quien es, que es y por que es obviaría detalles como su comida favorita, color de piel, objetos de uso diario, y respuestas de la misma índole. Lo mismo pasa con el concepto de Identidad Nacional, El mate, El tango, Perón, Maradona y la Chacarera generan solo un cuadro de un todo que requiere una investigación mucho mas profunda para llegar a una Identidad sin caer en la trampa del patriotismo berreta, orgulloso y soberbio que invade desde nuestro plato de comida (asado, seguramente) hasta los discursos políticos.

Yo, Nosotros, Nación, relación estructural entre conceptos:

Si usted pretende definir su "Yo" lo mas probable es que se apoye en la psicología, en sentimientos, creencias e historia de lo que respectan a su vida, en este caso, todas las ramas que cerrarían la difícil definición que buscamos se complementan y se alimentan unas a otras permitiéndonos una fructífera, exacta y a la vez abstracta respuesta.
Esto no sucede en la construcción de un concepto "Nosotros como Nación" ya que por mas que se analice un segmento de la historia, el contexto psicológico y emocional de su sociedad, la administración política, etc, no respondería a la naturaleza humana de la región, y terminaría concluyendo en una idea parcial y carente de veracidad. Un error que les permitirá entender lo postulado anteriormente es la creencia popular sobre el inicio de la Revolución Industrial; Muchos de los hombres dotados de un conocimiento sobre este evento tomarían como punto de partida de este proceso la invención de la maquina de vapor, grave error, ya que este no fue mas que un suceso de poca relevancia en su momento comparado con el crecimiento vírico de las ideas liberales y el desgastamiento del sistema feudal.

Entonces ¿Cual es la manera correcta a la que debería responder la sociedad para la construcción pura y verdadera de una Identidad Nacional?
 

Autor: Octavio Alfeo

"Con gusto fundamentaría esta interrogante pero se me hierve el agua del mate y el partido River-Boca empieza en 10 minutos. Saludos y ¡Aguante Bergoglio!"

Bober: acabo de leer esto y me parece altamente contradictorio y sumamente gracioso pensar que lo hizo apropósito, una parte de Bordoletti quedó en tu ser.

Y así, sufrió, y fue inmortal.

En una arremetida de lo extraordinario Francisco gozo de un encuentro con Afrodita, esa noche tomaron vino y bailaron. La diosa enseño a Bordoletti el baile que sus ancestros le habían enseñado a ella y a todos los padres y madres que poblaron alguna vez la tierra.

El afamado compositor amo como cualquier hombre hubiera amado, desde esa noche un profundo deseo lo torturo por meses, soñaba con un reencuentro con la bella diosa. Todos los días antes de medianoche lustraba sus zapatos italianos y peinaba su cabeza con delicadeza esperando por la llegada de la erótica Afrodita. El desencuentro con ella producía una enorme melancolía y desazón en Francisco, entre el desamparo y la angustia Bordoletti se ahogaba en vino y whisky barato hasta estallar de ira y destruir los cuadros y composiciones que había creado con motivo de regocijar a la diosa.
Una noche Afrodita volvió mientras Francisco dormía, el pobre hombre al verla corrió hasta sus pies y se arrodillo ante ella llorando, le rogó que se quedase por siempre a su lado, prometió que todas las noches le dedicaría las serenatas mas hermosas que cualquier dios podría escuchar en la tierra, le dijo que no podía mirar otra mujer mas que con desprecio por la incomparable belleza que había roto cualquier paradigma en el. La diosa soltó unas cuantas risotadas y se fue por la ventana, ignorando las suplicas y lamentos del pobre hombre. Esa noche, luego de llorar y morir cien veces, Bordoletti comprendió.
Al salir el sol en la mañana Francisco se levanto y comenzó a trabajar arduamente en su obra maestra, y así, para cada anochecer el gran compositor tenia lista una hermosa composición digna del paraíso, la cual arrojaba por la ventana o regalaba a la primera mujer que cruzaba su mirada. En cada una de ellas veía los ojos de Afrodita, en cada movimiento que hacían el recuerdo del sagrado baile galopaba hasta lo mas profundo de su memoria.
Bordoletti amó, disfruto de cada efímera eternidad que gotea del goce divino femenino y que tantea delicadamente pero sin abandonar la hermosura algunos cuadros, o composiciones, o palabras. Y de esa forma murió y volvió a nacer cuantas veces sea necesario por mujer, y por hombre, y por arte.

Autor: Octavio Alfeo

Lo más bello es sentirse libres

"...ustedes son las verdaderas..."

Es bastante triste que en estos años de sacar fotos las frases que más he tenido que escuchar sean: "fijate que no salga gorda", "después vos arreglame con photoshop" o "¿se me ven las arrugas?". A las mujeres les digo: ustedes son las verdaderas. No crean en las ficciones de la superficialidad. No compren mentiras, esas que tan bien saben promover los estereotipos de Tv. La realidad queda de este lado, nada tienen de verdadero las "divas televisivas". Nada cierto promueve Cosmopolitan, Hollywood o Mtv y sus "realitys shows". No sufran su cuerpo, ni midan lo que valen sólo por su aspecto, no dejen que les inculquen la envidia. Han sido castigadas ciegamente desde nacidas, obligadas a intentar un 90-60-90. Obligadas a mirarse unas a otras buscando defectos, obligadas a maltratarse por en pos de lo que alguno se le ocurrió que podría ser la belleza. Todo el tiempo y por todos los medios posibles les dicen como deben ser, como deben verse, vestirse, hasta las quieren obligar a no envejecer...como si el cuerpo fuera sólo lo importante. Hay una gran esclavitud sin barrotes de hierro pero que es aun peor, son barrotes mentales, barrotes sentimentales, crueles ficciones. La verdadera belleza no puedo retratarse, es invisible. Mejor sería lograr la libertad de sentirse, disfrutarse, y amarse.


Autor: Vicente Girardi Callafa

Duras Raíces

    Aterrando a los gorriones que se posan en la punta más fina del árbol, que se agitaba como si las estuviera saludando, aunque los gorriones sólo indagaban por una buena rama para situar sus nidos. Adoraba aterrar a las aves por los siguientes motivos, me disgusta ver sus plumas danzando por mi tronco, y aborrecía el olor de aquellos traseros que se posaban en mis palmas.
Me agobiaba que trataran de integrarme a su liberación, si tan sólo soy un árbol con las raíces bien conquistadas a la tierra, incomparable a los árboles con sus raíces esparcidas por la superficie manifestando sus rebeldías. ¿A caso no recuerdan que mis raíces están en lo más profundo de la tierra? Ellas piden ser libres pero mi corteza las reprime con tanto odio y destreza, como si me sintiera presionado por aquellos aburridos gorriones que chillan de goce y libertad.
Cansado por ser un vegetal con el pellejo de madera y la dureza que impide abrazar a estos revolucionarios al que por culpa de mis raíces me retraje a sus ofertas de obtener la fluidez y la flexibilidad de andar como una legumbre que posee extremidades.

Autor: Matías Valle

El escrito de otro...

Fundación de la belleza:

“Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas.
Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, para crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos…?
¿O eran ellas?"

                                                                                                                           

                                                                                                                                  Eduardo Galeano.

Le gusta mucho a Octavio, tal ves en otra realidad Octavio se termine casando con Galeano. O no, tal ves no le guste nada, lo publico para hacerse el intelectual...

...Con humor, Bober.

La incomodidad de la normalidad

"...levantó violentamente la copa, dando fin a esa lucha..."

  Caecus daría inicio a los festejos con el simple gesto de levantar su copa de vino, luego de ese tradicionalista movimiento comenzaría un nuevo periodo en su vida -El mejor de todos- Como lo describían sus amigos. Los rostros en el salón miraban expectantes cada uno de los gestos del joven Caecus, seguían con simpáticas miradas los movimientos y se reían torpemente cuando la incomodidad del pequeño hombre salía a flote, casi incontenible en ese mar de ojos. Esas risotadas falsas, en especial la de las mujeres pertenecientes al harén de Vetus, le resultaban molestas e irritantes. Se sentía ajeno a ese espectáculo del cual desgraciadamente era el protagonista.
 Cada segundo que retrasaba el tradicional acto de la copa se convertía en una inyección de nerviosismo y taquicardia que combinado con el denso ambiente creaba un espectáculo digno de las pesadillas mas perturbadoras del tímido joven. Cuando la traicionera vergüenza se había apoderado completamente de el y se había decidido desplomarlo contra el suelo, Caecus levantó violentamente la copa, dando fin a esa lucha interna a las que se ven enfrentados los hombres tímidos en segundos cruciales de sus vidas. Los gritos efusivos y los festejos desmedidos de tal acto liberaron como un suspiro todos los miedos e incomodidades del joven, que se dedico una sonrisa a si mismo, agradeciéndose haber puesto fin a ese tortuoso espectáculo.
 Cuando ya todos estaban rozando la delgada linea entre ebriedad y repugnancia, Caecus vio el momento perfecto para escaparse, corrió hacia el lado oeste de la ciudad evitando a cualquier guardia y distrayendo con su siervo personal al sabio anciano del consejo que solía deambular somnoliento por los pasillos, trepo con facilidad los muros en construcción y al caer del otro lado un golpe de la realidad lo dejo estupefacto, se encontró afuera de las grandes paredes, afuera de la civilización, lo invadió el temor de quien se enfrenta a lo desconocido y se bate en duelo la vida o la muerte. Recordó los viejos relatos de la infancia sobre las temibles bestias que vivían del otro lado de los muros, sus grandes colmillos, el misterioso accionar del destino fuera del resguardo de la civilización, los bárbaros y su despiadado animalismo, la oscuridad de la noche en la estepa oriental, la ausencia del cobijo de los dioses, los vientos capaces de arrasar ciudades completas, y lo peor de todo, el olvido que reina en la intemperie...





Autor: Octavio Alfeo

Es parte de mí, y mi mundo ahora.

Caminaba por las calles, avistando una celebración que tenía atontada a la multitud. 

Me sentía desconsolado, estaba harto de contemplar cada sujeto y no poder reconocer su mirada. Pese a tanta muchedumbre me sentía sólo, por mi escasa estabilidad, estoy condenado a sentirme mutilado por la distancia.

La lejanía de su fragancia es indudable, sus desperfectos huyen, mis fuertes apetitos se desenvuelven y cada vez son más macizos. Ella es la celebración que me tiene atontado, la jornada que estimula mis deseos, me sacude, me provoca y me renueva. Esa dama que arrasa mi orgullo y la vuelve tan dócil, mi fiel pasión impulsa mi enamoramiento, sustrae mi peculiaridad, extravagancia y rareza. Ya no soy únicamente, ahora somos únicamente.

Autor: Matías Valle

Don Carlos

  Desde que tengo memoria recuerdo a Don Carlos como un hombre de rasgos tristes, su mirada poseía ese tinte de melancolía característico de la pobreza, mezcla entre nostalgia y resignación. Había momentos en el que se decidía a interrumpir la dinámica crudeza de la realidad tan solo para fumar un cigarro en el ventanal de aquella casa en Flores, tan triste...Tan suya...-¿Y que? ¿Te vas a quedar ahí parado? 

  A pesar que nuestra amistad llevaba años de cultivada nunca había logrado arrebatarle la primera frase de un encuentro, su habilidad de anteceder palabras a miradas me resultaba increíble  un paralelismo tan abstracto como real.

Inmediatamente al entrar a su casa podrían notar el aspecto lúgubre del lugar. Sus muebles viejos, posiblemente heredados de algún familiar, el escritorio, la maquina de escribir y una repisa con licores acorralados en la esquina izquierda, la ventana haciéndole compania a su vasta biblioteca y en el centro, la mesa, muestra mas fiel de su soledad, en ella siempre se encontraban el paquete de cigarrillos y un desparramo de hojas y papeles rayoneados con ira.
-Entonces, contame...- Dije mientras me sacaba agitadamente el saco.
El objetivo de mi visita era planear el siguiente programa que emitiríamos, generalmente solíamos encontrarnos en mi casa los días viernes para esa tarea pero esa noche Don Carlos me había llamado con verdadero entusiasmo comentándome que tenia nuevas ideas y que temía que se le escapasen durante algún sueño así que decidí desligarme de la nada y apresurarme a llegar a su casa.
Lo acompañe con un cigarro y los dos nos sentamos en la mesa a degustarlo, luego de darle una suave pitada me dijo con el humo en sus pulmones -Vos me conoces, Jorgito, sabes que le debo la vida al olvido, pero esta vez quiero declararle la guerra, o al menos una batalla- Me resultaba extraña la forma de expresar esas palabras, acostumbraba a hablar del olvido y su pasado con tristeza, pero esta tristeza cargaba con gusto a excitación, como si estuviera a punto de iniciar una aventura sin precedentes, pero ¿Que clase de afán hay en declararle la guerra a algo tan etéreo?

Deliberé un rato sobre lo que dijo, Don Carlos al notar la vagueza con la que pensaba remato diciendo -¿No te molesta lo vacío de las palabras cuando no llevan un pasado? Todas lo que decimos carga con una vestidura del recuerdo o por lo menos una mancha que indique memoria, pasado o simplemente algo vivido, eso es lo que da autoridad a las palabras. Hay gente que no entiende el olvido, vos y yo lo conocemos viejo amigo, nos abrazamos a el y lo disfrutamos, a veces el nos deja, viste como es, pero lo queremos igual que va a se'...-
Después de unos minutos en silencio intentando aclarar el paradigma atine a decir con timidez -¿Y en donde entra la radio ahí?
-¡Pero jorge!- Dijo entusiasmado -Nosotros hablamos, ellos escuchan, hay que enseñarle a la gente a bailar con el olvido sin que el recuerdo se de cuenta-. Inmediatamente se levanto de su silla y fue a la puerta -Anda Jorgito, anda. Mañana contame que decís y arreglamos ¡Dale que se viene con todo malándra!
Me levante atolondrado y me fui sin decir nada, ya caminando por la vereda mire hacia la puerta y seguía ahí, sonriendo, mirando risueño mi caminar.
Al otro día nos encontramos en la radio, nada se acordaba de la noche anterior, le comente de mi visita y bromeo sobre la noche de parrandas y delirios en la que me debía haber encontrado en la noche.

Autor: Octavio Alfeo

Delirio

¿De que sirve salir a apreciar una noche estrellada con una copa de vino en la mano, si la realidad te supera y te apresa el espíritu de libertad que fluye dentro tuyo? 

¿De que sirve contar la cantidad de estrellas si no podes ver mas allá de tus ojos? 

¿De que sirve mirar la luz del reflejo de la luna en el mar calmo, si vos no sos esa luz?

 ¿De que sirve ser infinitos si nos limitamos a ser cuerdos sociales? 

¿De que sirve tener alas si no sabemos volar?

 Lo único que sirve es aquello que nos es útil, pero 

¿realmente es útil?

Autor: Francisco " Poki" Jurjevic

La Arboleda

Recuerdo de la infancia la bicicleta oxidada, el arroyo, la silla crujiente de la abuela

Los relatos de don Agustín sobre extravagantes inventos que pronto llegarían,
el cantar de una carreta lejana
esa que siempre venia pero nunca llego.

La arboleda, dura corteza plagada de cortos atardeceres y cicatrices de tiempo.
El puente durante las mañanas de invierno y su oscilante futuro,
el camino teñido de hojas secas en otoño y de inocentes charcos en verano,
el polvo de la mesa de los jueves, los arboles...La arboleda.

Esos pastos secos que a espías presenciaron un primer amor,
un brote de incertidumbre y pasión.
La tenue luz que se filtraba entre el árbol y mis brazos impacientes,
zigzagueantes entre números embriagados de diversión,
de cortos pantalones y rodillas raspadas.
El imperio de las ramas y sus abejas,
la noche intimidada por el silencio atroz de la oscuridad...

Autor: Octavio Alfeo

¿Cual es el verdadero camino?

   Llovía torrencialmente en las planicies del Amazonas. El verano traía con sigo las frecuentes lluvias , eso era bien sabido por Nené y su amigo Tanzán, que comenzaban a arrepentirse de haber tomado el camino difícil, "el camino del aventurero", como lo llamaban los residentes. Más sus espíritus juveniles que buscaban insaciablemente emociones parecía gozar de la situación en la que sus cuerpos exhaustos y lastimados sufrían fuertemente. Nené reía para si mismo, con los ojos cerrados y la cabeza inclinada, casi usando toda la fuerza que aún poseía su cuerpo, y Tanzán lo miraba e imitaba su reír casi de igual manera. La risa se convirtió en carcajadas y en un momento se vieron sentados en la espesa selva, riendo hasta llorar y dando respiros profundos para tratar de componer sus cuerpos deteriorados. Comieron unas frutas que habían arrancado de unos árboles, cuyo nombre no conocían pero que habían comido primeramente con los residentes. Posiblemente a causa de la relajación en la que estaba inmerso Nené, comiendo esa fruta jugosa y dulce, bajo la lluvia que parecía ceder, dijo a Tanzán: "Quizás sea mejor que descansemos. Armemos la tienda aquí, que el suelo es plano, y a la mañana seguimos". Comenzaba a anochecer. Pero la mente rigurosa de Tanzán no le permitía tal cuestión. "Caminemos un poco más. Cuando anochezca completamente y si la lluvia cede, armaremos la tienda. " Sin ánimo de discutir, Nené accedió de mala gana, e hizo un esfuerzo colosal para levantar su cuerpo desgastado, y comenzaron a caminar hacia el Noreste.
La lluvia había cesado casi por completo, solo una suave llovizna acompañaba su paso. Durante el camino, Nené se dio cuenta que lo mas seguro es que la decisión de Tanzán de seguir caminando era la mas adecuada; que seguramente aquel alivio de su cuerpo cansado lo obligaba a tomar una decisión en contra de su corazón. Al darse cuenta de esto, lanzó una carcajada que hizo eco en todo el Amazonas, y le dio a su amigo una palmada en el hombro. Habían entrado a un terreno con muy pocos árboles, y con el suelo inundado de un lodo en el fácilmente podrían hundirse. Avanzaron con cuidado. Pronto vieron algo que les animó mucho: a lo lejos, una persona caminando dificultosamente sobre el lodo espeso. Luego se dieron cuenta de algo que, para su sorpresa, estaban pasando de alto. Un camino, un poco desdibujado pero perfectamente visible marcaba la ruta hacia donde se dirigía el solitario caminante. Se acercaron rápidamente para preguntarle si hacia donde se dirigía era al mismo destino que el de ellos. Era una mujer. Tanzán fue quien habló: "Bendita sea, somos aventureros en busca de la iluminación". La mujer se presentó y confirmó que, efectivamente, ella era una residente sirvienta en el Santuario de las Hormigas Rojas, y que les mostraría el camino.
Luego de caminar unos 200 metros, Nené se dio cuenta de la dificultad que tenía la mujer al caminar, y juntando energías de la nada, la levantó y la cargó en sus hombros, y caminó impresionantemente al mismo ritmo al que venía caminando. La cara de la joven mujer dibujó una sonrisa que llenaría de vitalidad a quien la mirase. El agotamiento de los días de viaje parecieron desaparecer en ese instante, y Nené sentía una fuerza que nunca había sentido. Tanzán, pareciendo ajeno a la escena que transcurría a su lado, clavó la mirada en el rostro de Nené, que miraba duramente hacia el destino cada vez mas cercano.
Al llegar finalmente al templo, Nené dejó a la joven mujer en la entrada, que rápidamente fue a una habitación, que parecía ser de los servidores. El templo rebosaba de flores de colores diversos, las viviendas estaban hechas de madera y los habitantes que primeramente lograron divisar usaban ropas de colores rosados y celestes, de un material perecido al lino. Se les acercaron dos monjes, ambos con una sonrisa en su rostro; uno de ellos parecía europeo, de tes blanca y con unos ojos celestes que invadían de calma a quien miraba. El otro era seguramente nativo de Brasil, tenía una mirada mas entusiasmada, como estando excitado de la llegada de los aventureros. Les invitaron té en un salón y los llevaron hacia su habitación, cuyo interior estaba rebosante de un aroma a tantas flores que parecía todo un jardín.
Ya hacia el anochecer, ambos estaban en la habitación: Nené recostado en su lecho disfrutando el embriagante aroma floral, y Tanzán, parado en la puerta, apoyando su hombro sobre la pared, con una mirada de disgusto, como cuando un padre se decepciona de su hijo. "El camino hacia la iluminación, significa no acercarse a las mujeres, sobre todo si son jóvenes y agraciadas. Es peligroso. ¿Por qué has hecho eso?", dijo a Nené.
"Yo ya he dejado allá a la muchacha- repuso Nené- ¿Tú todavía la traes contigo?"
Al amanecer, un sirviente de aspecto agradable entro a su habitación, despertando a Nené y Tanzán. Les informó que su maestro los esperaba en una hora en el Jardín Central, y que primero vallan a desayunar. Eso hicieron, y en el salón Nené vio a la mujer que había ayudado el día anterior. Ella estaba ayudando a servir el desayuno a los maestros. Lo miró y le sonrió, y Nené le retrubuyó con un gesto de saludo con su mano. En la mesa donde se sentaban los maestros, estaban el hombre de ojos celestes y aquel otro que era nativo de Brasil. Éste ultimo lo reconoció, y lo miró con esa sonrisa con que los había recibido, que parecía ser su única expresión. En general, esa sonrisa era una constante en el Templo.
Al encontrarse con su maestro, Nené y Tanzán lo saludaron con una reverencia y se quedaron de pie en frente. El maestro llamado "Agua de río", miró primero la cara de Tanzán, como inspeccionando algo invisible al ojo común. Luego de unos segundos, se aproximó a Nené. Cuando supo que el maestro se aproximaba, sintió una clase de nerviosismo infantil que le hizo escaparse una risa, que oculto muy adecuadamente. A penas un instante lo examinó el tal "Agua de río", y éste exclamó: "¡Pero, hombre, qué tienes que aprender si tu ya estas iluminado!". Y la ira invadió las profundidades del alma de Tanzán, que miraba atentamente la escena del examen de Nené. Sin esperar un segundo a las palabras del maestro, Tanzán dijo: "Maestro, necesito unos años más para preparar mi mente y mi espíritu". El maestro se acercó a él, reconociendo su sabiduría y su paciencia, y asegurándole que el templo siempre estará abierto para su regreso. Mientras tanto, Nené parecía no entender cual era el futuro de su fiel amigo, pero una suave brisa le aclaraba que nada es azaroso. Nené se fue al recinto con "Agua de río", en donde lo reconocería como Maestro. Tanzán no miró atrás saliendo del templo, miraba el lodo y recordaba la lluvia torrencial del ayer.

Autor:  Octavio

Esencia del capitalismo

   "Copiado de algún texto que solo Octavio conoce..."

            "Su objetivo principal era liberar al individuo de las cadenas que le oprimían: El tradicionalismo ignorante de la edad media que todavía proyectaba sus sombras sobre el mundo;- la superstición de las iglesias - de la irracionalidad que dividía a los hombres en una jerarquía de clases altas y bajas según el nacimiento o algún otro criterio desatinado. La libertad, la igualdad - y luego la fraternidad- de todos los hombres eran sus lemas. El reinado de la libertad individual no podría tener si no mas beneficiosas consecuencias. El libre ejercicio del talento individual en un mundo de razón produciría los mas extraordinarios resultados. La apasionada creencia en el progreso, en riqueza, bienestar y civilización que podía ver en torno suyo. Al principio de su siglo, todavía se llevaba a la hoguera a las brujas; a su final, algunos gobiernos <<Ilustrados>>, como el de Austria, habían abolido no solo la tortura judicial, sino también la esclavitud. 

¿Que no cabria esperar si los obstáculos que aun oponían al progreso los intereses del feudalismo y la iglesia fuesen barridos definitivamente?"

Fragmento de algo 

Realidad Absurda

No tengo amigos !...

No tengo mejores...

No tengo nada.

Solo pensamientos abstractos es lo que soy, 

en un cuerpo, una forma física, 

que intenta entenderlos, expresarlos y realizaros. 

Lo que soy, corpórea y espiritualmente, es lo que.. 

...se fue expresando, ni de la mejor ni de la peor manera, 

solo expresarse... ...no estoy completo. 

Solo al morir , incluso puede que no, sepa que soy, quien.. 

y de que se trata todo esto, que pensaba y que pienso ahora, 

...solo mis dedos y ojos coordinan, en esta forma física para entender esto. 

Solo expresiones, 

no significan nada, 

si nada existe. 

Autor: Lorenzo Bober

La Despedida

  "En un tiempo los canarios blancos era testigos de los juegos mas excitantes de los niños y de los besos de los amantes..."

No se porque insistí con la absurda idea de consentir a Elizabeth -Pensó William- Me maldigo en el nombre de todos los hombres y nuestra estúpida tendencia servil con las mujeres bellas.
Como podría haber reflexionado aquel hombre sobre lo adecuado para escribir si la hoja estaba completamente en blanco, lo distraía la blancura del papel pero poco a poco se conectaba con la oscuridad de la tinta.
En un tiempo los canarios blancos era testigos de los juegos mas excitantes de los niños y de los besos de los amantes, ahora se ahogaban en un mar de tumultuosos esclavos de pieles marrones y ligeras vestiduras.
Voy a ser claro -escribió apresuradamente- si me preguntan porque no puedo ser el maravilloso William o doblemente maravilloso William les diré porque. Tengo un alter ego que se divide en múltiples personajes mientras me enfrento a esta hoja blanca, porque el verdadero yo -Siendo realista y auto descriptivo es humilde y un tanto cuerdo al hacerse en una representación.
Nacían muchos canarios blancos en los nidos del parque, de modo que el municipio había decidido tomar medidas para evitar los problemas que esta situación acarreaba. La población había crecido a tal punto que comenzaron a presentarse diversas quejas que iban desde sándwiches robados hasta ataques violentos contra los ancianos que pasaban sus tardes repartiendo migas de pan sentados en los bancos en frente a la fuente. Un grupo de señores disconformes habían tratado de detener esa acción mostrando aquella mirada melancólica de lo que dejaría de ser el parque concluido aquello que llamaron "Genocidio Alado" ellos fueron quienes en primera fila presenciaron con la llegada del otoño el éxodo de la nostalgia. El exilio arrastro consigo un destino nefasto o quizás, el mejor de los porvenires.

Faltando menos de una hora para la partida del siguiente tren, ella y yo, separados por el abismo que concluye el escalamiento mas efímero que el hombre transita. Recordaba las arboledas que junto con los canarios componían un perfecto escenario cuya existencia se remonta a sus sueños.
Al descubrirse nuevamente en el mismo lugar de todos los días, en el mismo sillón y con un vaso de similar contenido, una especie de vergüenza colérica broto de sus sienes y desemboco en un fuerte golpe en la mesa en la que apoyaba sus pies, luego de esa rabia un fulminante llanto tiño el ambiente, una especie de irracional esperanza le daba suficiente voluntad como para privilegiarse con esos dolorosos sollozos. -No puede estar pasando esto- susurraba con un desconsuelo incontenible.

En una oscura celda en donde se hospedaba este bribonzuelo, maníaco y demente, había una gran variedad de agujeros luminosos que al verlos le brindaba esperanzas para salir a la fuga, pero ignoraba que el tamaño de aquellos hoyos podrían hacer frente al vertiginoso barranco de su ser. Se torturaba a si mismo, los muros de arboles son testigos y victimas de esa tragedia.

Fin

Autores: Matías Valle, Octavio Alfeo y Matías Jurjevic

http://www.youtube.com/watch?v=rfDZsdSwT9w

Seis Meses

"¿Donde hallaré un amor incondicional?"

Esta abatida catástrofe que inunda la válida sensación de querer tumbarme en la yacija de mi tía Dulcis. Mi noble tía que le ha arrebatado el pellejo a mi padre para regocijarse en su calor. Tres meses luego de que mi madre se enterara de esta exasperante revelación, la familia se divide en su totalidad. Mi dulce madre, lucía tan funesta y desanimada, yo era lo más semejante a un hombre para ella, sentía la incumbencia de proteger la cabecilla de mi madre.

Tres meses luego de su defunción, me había sentido tan abatido por no ser tan petulante para ella. Mi madre ha muerto por depresión, se ha dejado marchitar por sus emociones sin logra hallar lo que tenía a su alrededor, como este adorable caramelo que pudo haber robado gran parte de su atención, pero fue tan valiente y egoísta.

Ya no tengo compromisos de los cuales abarcar en esta historia que se le ha borrado su sonrisa, y sin embargo brilla por su ausencia. Miro cada portafolios dónde revivo esa molesta nostalgia de ver su sonrisa, incluso considero que no es necesario ver fotos para recordar su luminosidad.

Esta zanja adquiere lo más preciado que sobrelleva mi abundancia de vivir. ¿Dónde hallaré un amor incondicional? No he logrado palpitar ni su pulso. Pobrecilla y pobre de mi, tengo una profunda misericordia que me auto dedico sin sentir pena por mi orgullo, ¿pobre de mi?

Rechazo completamente a Dulcis y a mi padre, mejor dicho, empollador. Peculiares palabras de un vindicatorio como yo, cansado de ver volantes fotocopiados, pegados en los muros y postes, aclamando mi presencia y señal de mi existencia. Aún así, no cesaré mi marchitar, bajo este puente, dejando mi huella hecho a puño y letra, mientras espero a que este caramelo se derrita.

Autor: Matías Valle